En estos tiempos de google y sus secuaces parece raro pensar en aquellos viejos mapas que nos daban ubicación y por sobre todo, mucho lugar para la imaginación.
"Tener sentido de la ubicación" solía ser una gran virtud que nos ahorraba mucho trajín y un sinnúmero de ocasionales preguntas las que, en mi caso, me negaba a hacer. Tenía que llegar solo! (O con la Filcar en el peor de los casos)
Cual será hoy el sentido de estar ubicado?
Ubicado en el sitio?
Ubicado en la sociedad?
Ubicado en el tiempo?
Ubicado en la realidad?
Ubicado en vos?
Google te lleva o te trae al son de una voz que te ordena el andar sin un dejo de emoción alguna, aunque puedas elegir un idioma familiar.
Pero resulta que la vida es mucho más compleja que ir y venir.
El riesgo inherente es el que te indiquen que sentir o como sentir. Espero que nunca haya mapas que ordenen los sentimientos o te acomoden las emociones.
Aunque te pierdas, aunque te de miedo, aunque sea más difícil, la cuestión es tener la piel dispuesta a la emoción, a la risa y fundamentalmente, al amor.
Es ese momento en que se apagan las luces de la sala, del estadio o donde sea y la energía de muchas y muchos se alinea en una sola voz: la música.
Es esa emoción que nos arrasa a todos, a los músicos y a la otra parte de la ecuación: el público, nosotros, nosotras.
Es sutil y es primitivo a la vez.
Es la música que se adueña de todos y nos lleva de la mano a un lugar mejor, el mejor.
Es ese instante en el que confluyen el mundo del afuera con sus cotidianeidades y el mundo del otro barrio, ése donde no hay problemas, sólo el desplegar de la emoción en el cuerpo.
Es como la playa donde se juntan el mar y la tierra para conformar ese otro lugar.
Es el silencio, el aliento contenido hasta que se levanta el telón.
Llevo años asistiendo a recitales, grandes, chicos, ampulosos, simples, inocuos o demoledores, en todos se repite ese increíble momento de expectativa, de emoción.
El Flaco decía en su maravillosa "Canción para los Días de la Vida": ..."tengo que aprender avolar entre tanta gente de pie"...y uno termina de metabolizar esa imagen cuando la ve encarnada en una persona. Es el caso de las Abuelas de Plaza de Mayo y en particular en su Presidenta, Estela de Carlotto.
Es difícil encontrar las palabras que describan la magnitud de la tarea de estas viejas damas, quienes, incansablemente, han recorrido cielo y tierra en la búsqueda de sus nietas y nietos arrancados de sus vidas por el horror de la dictadura cívico militar del 76.
Sin deseos de venganza, solo con la firme decisión de descubrir la verdad, de sanar sus heridas y, como corolario, de sanar las heridas de toda nuestra sociedad, agigantando los alcances de su esclarecedora tarea.
Estas valientes mujeres nos han enseñado muchas cosas y sin duda alguna han aprendido a volar muy por encima del espanto que les ha tocado enfrentar.
Les debemos muchísimo para dejar que las y los personeros del odio menoscaben sus nombres en aras de desestabilizar nuestro querido país, con dichos cargados de pestilentes miserias.
Hemos aprendido a salvaguardar algunos valores que yo considero esenciales, no permitamos que se pongan en duda, no nos merecemos semejante retroceso.
Abrazo
Gustavo Barbosa
ilustración: María Verónica Ramirez ( Estela...y todo lo de más)
En general en boca de padre, madre, tutor o encargado en uso de sus urgentes atribuciones.
Y me pregunto:
como se pierde el tiempo?
donde se pierde el tiempo?
Quizás haya una alcantarilla temporal donde van a parar los infinitos fragmentos de tiempo perdido por los millones de pipol que habitamos este planeta, los que van conformando universos paralelos que a su vez siguen drenando para seguir construyendo otras realidades.
Si pudiéramos atravesar estas mutaciones quizás nos reconoceríamos en aquel minuto fatal que nos hizo perder la razón y se nos "fue" de las manos.
O cuando nos arrasó alguna díscola emoción y los minutos revolotearon alrededor nuestro sin consentimiento alguno para esfumarse cual destello.
Hay manera de hacer una estúpida auditoría de nuestras pérdidas de tiempo?
He escrito varias veces en este blog sobre el tiempo y su escurridizo accionar para no tener respuesta alguna ( una constante)
Dormimos una tercera parte de nuestra vida y el misterio se multiplica."Duermo 2 o 3 horas por noche", decía aquel oscuro periodista de altísima miopía ocular y mental, mientras destilaba veneno a los cuatro vientos, producto de su angurrienta manera de acaparar minutos.
La memoria nos permite semblantear los vívidos días vividos y también nos permite borrar lo que mejor no conviene recordar.
Alguna vez leí que el purgatorio es un estado en el que repasamos cada segundo de nuestra vida para que luego nuestro cerebro implote irreversiblemente. Qué instante preclaro! O nó?
Nuestra cultura occidental y capitalista magnifica el uso reponsable del tiempo y nos condena a no disfrutar sin culpa de un mate, de un paseo, de no salir de la cama, de una caminata sin destino alguno, de un abrazo, de esos besos que te parten al medio, de tan solo estar.
En el video que sigue, Roger Waters dice: " el tiempo se fue, la canción terminó, pensé quetenía algo más para decir"... y vaya si sigue diciendo.
Hay que rebelarse a estos estúpidos mandatos y salir a revolear segundos, minutos y horas para tan solo disfrutar de la vida, que parece, de éso se trata.
Son días en los que me da un poco de miedo acercarme al espejo y no reconocer a ése que me mira desde algún lugar.
Porque por momentos las cosas se trastocan (para mal?)
Siempre adopté el devenir como mi forma de entender esta vida que nos toca. Un devenir que busca nuevos escenarios, dejando atrás un estado de cosas para mover las cartas y dar de nuevo.
En ese dejar atrás las cosas dejamos partes de nuestro equipaje que, con ternura inconmensurable nos van dando forma. Las pequeñas cosas, los afectos, la música, el barrio, los amores, las amigas, los amigos, los olores, los paisajes, los bichos que nos acompañan, los recuerdos, las familias, los hijos, las sonrisas, el vino de cada día, el sol, la arena, la piel que nos encandila, las tristezas, las manos, los otros. Una y mil cosas que guardamos en el alma, ese incierto lugar.
Prolijamente guardadas, para, cada tanto saber que te va a invadir la emoción si las sacás a pasear un día de sol.
Así de simple es la vida.
En estas horas me doy cuenta que toda esa cosmogonía ( la mía y quizás la tuya, queridx lector) está sitiada por la desigualdad, madre de todos los males. Un escenario en el que todos hacemos agua si no lo atacamos con toda nuestra energía.
Un escenario para que fantoches e improvisados vendedores de humo pretendan encaramarse entre nosotros, los que solo queremos vivir y dejar vivir.
No doy abasto en intentar acomodar en mi humanidad todo este desorden porque el espejo sigue ahí, amenazante. Y no quiero abandonar (me) esta pelea entre ser y dejar de ser, éso que soy, una parte de mi querido país, en esta vida que me toca.
Mi radio suena casi sin cesar. Como el remedo de un torrente sanguíneo, llevando y trayendo voces y músicas, por momentos excelsa, por momentos impertinente.
Desde aquella lejana primera escucha de FM , en la voz de Fito Salinas propalando el temazo de unos noveles Led Zeppelin, "Whole lotta love" ( "El íntegro amor de Lotta", según su sorprendente traducción) (SIC) hasta la artillería de spots de las y los políticos tratando de convencernos sobre como vamos a salir de la misiadura en la que estamos, aún a costa de nosotrxs mismxs, la radio siempre estuvo ahí.
A diferencia de las pantallas que nos atrapan con sus melifluas emisiones, la radio admite pasar a un segundo plano mientras seguimos tomando el vermú con papas fritas. La dimensión espacial de la emisión radial es sutil y muy respetuosa de nuestro propio espacio.
Ahora bien, noto con cierta alarma que, quizás por mi poca capacidad de asimilar mala energía, la expresión radial está teniendo efectos colaterales de difícil digestión cuando una y otra vez escuchamos desatinos en la voz de pseudo políticos, energúmenos anti política, periodistas de poca monta y otras delicias por el estilo.
Hay que ser muy preciso con el manejo del dial para no sufrir graves daños, dado que cada vez los espacios de alta estima intelectual son los menos, casi como una rara avis.
Palabras y reflexiones que alimentan, músicas que ayudan a cultivar lo mejor de cada uno de nosotras y nosotros es todo lo que está bien, el resto...vade retro!!!
La aparición de otro nieto nos conmueve en múltiples dimensiones.
La incansable y amorosa tarea de las Abuelas de Plaza de Mayo nos afecta en lo personal y en lo social como pocas cosas nos toca vivir.
Para los que fuimos testigos de tanta salvajada, de tanta violencia y de tanto terror, casi imperceptiblemente sentimos que una articulación que dolía (estamos grandes) se puso en su lugar y podemos respirar otros aires repletos de ternura.
Para las nuevas generaciones que estudian aquellos años en los libros de historia estas acciones les permiten humanizar y dar forma a las nietas y los nietos que rescatan su propia historia como un acto de una contundencia gigantesca.
Para los odiadores y negacionistas de siempre también son actos conmovedores que los hacen salir a la luz con toda su oscura carga de insolidaridad a cuestas.
Las Abuelas nos acarician lo individual y lo colectivo con el inagotable don del restaño tan esencial para vivir. Con sus eternas sonrisas nos hablan del amor y de la conciencia colectiva en su idioma de serena fortaleza.
Nos hacen bien, a todas y a todos, lxs que estamos y lxs que aunque no estén, están.
No recuerdo la fecha con precisión, solo sé que era muy chico, un niñito.
Nadie se percató de mi perturbación, mis padres no intuyeron el descalabro que se adueñó de mi joven humanidad.
La película se llamaba "La vuelta al mundo en 80 días", basada en la novela de Julio Verne, con David Niven, Cantinflas y gran elenco. Promediando la proyección, mientras los protagonistas atravesaban la India como parte de su viaje y apuesta, aparece el personaje que me catapultó a un estado hasta entonces desconocido: la Princesa Aouda, interpretada por Shirley MacLaine...
Ohhhh inmediata emoción!! Un sentimiento hasta entonces inexplorado y absolutamente desconocido, siendo que mis únicas referencias femeninas eran mi madre y alguna que otra dama de la familia. Ésto era otra cosa, era el despertar de mi eterna admiración por la belleza femenina. Con la magia de los amores inalcanzables ( aunque uno sepa que se tornan tan reales)
Los años trajeron otros amores, Jane Birkin, Liza Minelli, Joni Mitchell y contando. Las hormonas no interfirieron en esos estados inoxidables que atravesaron lo físico para adquirir la dimensión de lo sublime. Así de intensos.
Tantos años después atesoro en mis santos lugares esos amores de inconsistente consistencia, valga la esperanzada mirada. Fueron la fuente, para bien o para mal, de los otros amores, los que nos dan sentido en este mundo de asperezas persistentes.
Lanzó al viento el cuidador de autos en las inmediaciones del Hospital de San Fernando, mi actual barrio, después de una de esas fugaces charlas que tenemos cada vez que paso por su cuadra.
Y me quedé pensando: qué vida tengo?
Y me quedé pensando: qué vida tenés?
En estricto presente, no qué vida tuvimos, ni que vida tendremos, sino qué vida tenemos?? De lunes a lunes, de día, de noche, de mañana, frente al espejo, frente a las pantallas o frente a lxs otrxs.
Mi amigo Cacho enuncia con convicción: "de acá en más, todo es recreo" y pone en jaque al concepto de la pre ocupación, esa mala compañía que tantas veces se nos instala en la mochila.
Si no es todo, es nada, dice la infausta candidata, slogan que suena aborrecible en términos sociales y trasladado al universo de las pasiones suena de un compromiso personal de alta estima, lejos del discurso engañoso que postula dicha entidad de sospechosa fisonomía humana.
Más allá de intentar la adjetivación de la vida que cada una y uno llevamos ( o tenemos?) la cuestión que me trajo la exclamación de mi amigo "Trapito" fue la de si podemos responder a una eventual pregunta al respecto.
Sería casi imposible resumir en una o en unas pocas palabras la vida que nos ocupa el tiempo en esta dimensión, pero vale el esfuerzo de al menos prestar atención a nuestra cotidianeidad, no vaya a ser que aquello del purgatorio sea cierto.
Por todo lo dicho y lo no dicho y como decía aquel viejo rockero:
El aplauso es una acción de lenguaje universal, es nuestra manera básica de expresar una emoción, un agradecimiento.
Aplaudimos al asador, aplaudimos un cumpleaños, una exposición y por sobre todo, aplaudimos ante un hecho artístico cuando nos toca las fibras más íntimas. Es nuestra manera de participar activamente en un recital, en una obra de teatro o en un espectáculo.
Quizás sea nuestro instrumento de expresión más primitivo, estrechamente ligado a ritmar.
Es nuestra manera de mutar lo pasivo del observador a una condición activa y protagónica.
Es una acción colectiva de alta concordancia emocional.
Es hermoso aplaudir.
Ahora bien, en nuestro diario trajinar por este nuestro mundo,
cómo nos vinculamos con las y los otros?
seremos los que asistimos al espectáculo de las y los que nos rodean?
cual será el equivalente del aplauso entre nosotros?
Es muy complejo vivir, es un enorme trabajo desde el primer hasta el último suspiro, por lo que creo debemos valorar con fruición el rol que vamos diseñando a través del tiempo, el rol que hace que seamos nosotros.
Y aplaudamos con pasión mientras sentimos como nos aplauden, que, finalmente, de éso se trata.
Un tiempo antes de la ruptura institucional en manos de la salvaje dictadura del '76, el agónico gobierno constitucional lanzó una campaña para concientizar sobre la polución sonora en las ciudades, en particular la de la ciudad capital. Recuerdo un gran anillo que reodeaba el obelisco en su tercio inferior con la leyenda que nos convoca en esta entrada: " El Silencio es Salud"
Mas allá de cierta connotación sexual del gran monumento atravesando un anillo de extraña procedencia, el clima político que se vivía y la sospecha de lo por venir dejaba muy claro que se indicaba que lo mejor era no hablar, no decir, no pensar, no nada.
El silencio es un maravilloso ejercicio que no siempre depende de nuestra voluntad, de nuestra compañía o del enclave donde intentamos vivir.
Ahora bien, la pregunta es: cómo opera el silencio?
No estoy analizando el ansiado silencio que proviene del mundo exterior a nuestra epidermis, estoy pensando en nuestras voces interiores y en nuestros silencios interiores, ese magma que modela nuestro universo interior que nos hace seres "pensantes".
Me pregunto si el silencio interior será un vacío emocional que todo lo degrada, contradiciendo ciertas miradas orientales sobre la conciencia.
Quizás ese silencio no sea saludable, cada unx sabrá.
Perder ciertos diálogos con uno mismo me hace vislumbrar esas apocalíticas imágenes que nos trae la IA que parece que se lleva puesto todo.
De la piel para adentro no hay nada que justificar.
De la piel para adentro nacemos, vivimos y morimos en una elaborada intimidad.
Cuando hablamos de intimidad deberíamos entrecomillar porque suele usarse ese término por lo que pasa entre dos y diría que no acuerdo demasiado.
Mi intimidad es conmigo. Los de afuera son de palo.
Supe tener una progenitora geminiana que me enseñó a congelar la mostración de la emoción, cualquiera que fuera capaz de correr el maquillaje que tanto esfuerzo llevó construir.
Después de tantos años de elaborar las luchas intestinas pude entender que transitar y chapotear en los rincones oscuros nos permite fisurar lo dicho y empezar a transitar el entre.
Un hermoso lugar de extrema incomodidad.
El universo de la creación tiene de por sí una cualidad tortuosa: transitar y pensar entre lo obvio y lo inescrutable, entre lo cómodo y lo tensionado. Éso es crear, transmutar algo de nuestro interior hacia el entre que construye el vínculo con lxs demás.
Y cómo se construye ese entre?
Quizás no haya que construir algo, quizás nuestros rincones oscuros se entienden y confluyen sosteniendo los vaivenes de las mareas emocionales que nos constituyen.
Demasiado intrincado para un viernes a la tarde, o no?
Abrazo
Gustavo Barbosa
Fotografía: Dmitry Shad ( gracias al amigo Enkil y su fabuloso blog
Me tocó en suerte, en el mismo día, cruzarme con dos mudanzas, no aquellas del nivel de "A usted lo estábamos esperando" o " Verga Hnos". No, eran de ésas que van en una pick up devencijada o en un camión más desvencijado aún, con la heladera y algunos poco muebles en no muy buen estado y todo lo que pudo entrar a como dé. Aquellas de días feriados, aprovechando los menores controles de tránsito.
Me quedé pensando en que en general los objetos que usamos conviven tranquilamente con nosotrxs en la intimidad de nuestros hogares, pero suelen perder bastante de su precaria dignidad cuando son expuestos a la luz del sol. Las manchas, los rayones, el deterioro, todo junto se magnifica sin piedad.
No importa el nivel social o económico de pertenencia, las cosas no conviven bien con el sol. Quizás al ser despojadas de su contexto pierden los signos de su belleza, un fenómeno que me llama y mucho la atención.
Surgen entonces las consabidas preguntas:
Qué nos pasa a nosotrxs, los humanos?
Cual es para nosotrxs el equivalente del sol para con los objetos?
Cual es la "luz" que nos hace perder la dignidad?
Cómo interactuamos con nuestros contextos y fuera de ellos?
Convivir en sociedad es un trabajo arduo y cotidiano. Y no hablo de sobrevivir en este sistema tan corrosivo por momentos, sino en el permanente juego entre nosotrxs y la mirada de nosotrxs.
La vida implica el devenir, el movimiento, la mudanza constante y quizás en ese proceso no tenemos la capacidad de mirarnos o de tratar de ver como nos miran los otros mientras simplemente vivimos.
Por suerte ahora hay protectores solares 8500 y capáz que salvamos nuestra tan querida dignidad.
Mi abuela materna y su hija, o sea mi madre, tenían un cajón en sus respectivas cocinas donde guardaban cientos de estos alambrecitos prolijamente recubiertos de plástico de distintos colores.
Nunca entendí semejante empresa conservacionista, aunque seguramente fueron la simiente de mi persistente manía por guardar cuanta cosa se interponga en mi camino. Con el pretexto de "para algo va a servir" tengo habitaciones enteras donde acumulo cosas de diferentes futuros posibles. Algunas con evidente potencial y otras con más voluntarismo que otra cosa.
Volviendo a nuestro simpático alambrecito ( su uso histórico es cerrar la bolsa que envuele el pan lactal, es una marca?) es algo que me resisto a guardar, será por mi natural rebeldía? o vaya uno a saber, la cosa es que me dispara dos preguntas esenciales:
los alambrecitos se colocan a mano? o sea, hay un operario alienado que enrosca miles de ellos cada día?
los alambrecitos homenajean a nuestra impertérrita cultura de resolver muchas cosas con alambre?
El alambre está instalado en la cultura popular de trabajo de nuestro país, en usos específicos y provisorios, por ejemplo para atar la armadura del hormigón armado en una construcción, o fijar aberturas mientras se nivelan, y también en usos non santos, por ejemplo en la reparación de automóviles, cosa que suele pasar de provisorio a provisorioparasiempre.
Ahora bien, tengo la sensación que la cultura del alambre ha invadido todos y cada uno de los estamentos de nuestra sociedad. Cada día de esta crisis que nos escribe el libreto de nuestra cotideaneidad, nos muestra ejemplos de "soluciones" espantosas y de dudosa calaña.
El problema no es el alambre en sí mismo, sino el que lo usa sin criterio alguno y con un alto grado de inhabilidad manifiesta. Quizás deberíamos crear la formación de ciudadanas y ciudadanos expertos en el noble uso del alambre.
Anoche fue una noche muy especial, no por ser jueves santo precisamente ya que descreo de todo tufillo eclesiástico, sino porque se produjo un salto en el devenir del tiempo.
Anoche dió un recital el gran Edelmiro Molinari, guitarrista, bajista, compositor y algunas cosas más, uno de los grandes artistas de estos lares, uno de los más sofisticados músicos que ha dado nuestra cultura.
Corría el año 1968 y los astros se alinearon para que yo, portando 14 años, presenciara el segundo recital de Almendra, en el teatro Odeón. Me resulta difícil encontrar las palabras que describan lo que le pasó a mi humanidad en ese momento: quizás el vislumbrar en pocos minutos cual sería el camino de los siguientes cincuenta y pico de años y contando.
Una escena descomunal.
Edelmiro se presentó sólo,con una guitarra del '75, su voz y el ir y venir del afecto entre él y nosotrxs. Bastaron unas pocas notas para dimensionar como un recital se puede transformar en una ceremonia entre el artista, su arte y el público. Vuelvo a dudar de la capacidad de expresión de las palabras que convoco.
La década del '70 se desplegó entre la militancia política, las dictaduras y la vilolencia como un signo de las efervecencias de la sociedad.
Entre estas posiciones algunos pocos "raros" elegimos el arte como respuesta y forma de vida.
Éramos tres gatos locos, pero apostamos a construir otra manera de entender el mundo.
La rebeldía, el pelo largo y la música nos dieron forma.
Tantos años después esa rueda mágica sique rodando y el paso del tiempo me permite mirar con una perspectiva de enorme claridad: cuando el mundo tira para abajo la música es el lugar para respirar con emoción.
Anoche también éramos tres gatos locos pero aquella huellas imborrables salieron a bailar una danza que nos llenó de felicidad una vez más. Aquel chico de 14 años se abrazó con este señor de 69, inundados de ese mismo amor.
Volveremos una y otra vez a exponer nuestra humanidad a la energía de estos queridos héroes, éstos que nos enamoraron para siempre. Es así.
Hoy miraba el paisaje interior de un vagón de tren: casi la totalidad de lxs pasajerxs ensimismadxs con sus teléfonos y de fondo las voces de los vendedores ambulantes, doblemente ambulantes por estar en un vehículo en movimiento, ofreciendo todo tipo de elementos que no le importaban a la mayoría pero eso sí: con fecha de vencimiento en el envase.
No será que todo el mundo que supimos conseguir tiene fecha de vencimiento? (en el envase)
entonces digo: cual es el envase?
Será que la vida que estamos viviendo es el envase de otra vida que quedó boyando por ahí?
Como siempre son preguntas sin respuesta alguna, tan solo observaciones desde algún lado del mundo. No! No me pregunten de cual, por favor.
Las miradas, el contacto, la vibración de una sonrisa aún son el condimento indispensable.
Hemos desarrollado nuestro envase para poder vivir en sociedad, con otras y otros, buscando vaya uno a saber que cosa. Será el afecto?
Lunes por la mañana, en algún lugar del conurbano. Un aire de precipitada actividad en el aire.
Un contratista me llevaba en su auto cuando nos detenemos en un semáforo, detrás nuestro un camión recolector de residuos.
Observo una señora mayor que empieza a cruzar la calle, tambalea, pierde el equilibrio, se arrodilla, se quiere levantar y no puede, me bajo a ayudarla, el chofer del camión de residuos también se baja, ofrece llamar a una ambulancia por su radio, la señora se angustia, "no, quiero ir a mi casa pero como voy a llegar?" el contratista, que también se había bajado dice; la llevamos, el tiempo se detuvo, nadie tocó bocina, el chofer del camión parecía un enviado de Lassie, la llevamos a su casa, la señora tiene 92 años, fue enfermera y necesitaba ayuda.
Una enfermera que necesitaba ayuda, vaya encontronazo.
Que nos separa de la fragilidad?
Nada, apenas un suspiro.
Espero estés bien vieja bella dama.
Abrazo
Gustavo Barbosa
siempre imaginé que China Zorrilla me adoptaba de sobrino
Antes que nada advierto que el señor de la imagen no es Luis Luque. Es una representación del compositor ruso Modest Petrovich Mussorgsky en los finales de sus días, como verán algo complicado por el alcohol y las sustancias.
Paso a relatar.
Una de mis clases teóricas en la materia Dibujo del CBC Fadu, versaba sobre geometría descriptiva, su eclosión y fundamentalmente sobre el Sistema Monge creado por el mismísimo Gaspard Monge, conde de Pelouse, afamado matemático y geómetra de principios del siglo XVIII.
Siempre me atrajo la figura del señor Monge y su contexto.
Justamente, para ilustrar ese contexto cultural en la clase, traía músicas y figuras de la época. Así llegué a profundizar sobre la historia de la pieza musical "Cuadros de una exposición" del tal Mussorgsky.
Resulta que este hombre estaba perdídamente enamorado del arquitecto y artista Viktor Hartmann, con quien mantenía una tórrida relación que se vió abruptamente interrumpida por la repentina muerte del arqui a los 39 años víctima de un aneurisma.
Tremenda y devastadora fue la pena de Modest ante la cruel muerte de su gran amor, por lo que decide componer una suite para piano en su recuerdo. Para su estreno Vladimir Stásov organiza una exposición de dibujos de Viktor y cada uno de esos dibujos dan título a cada una de las piezas de la suite. Mussorgsky muere a los 42 años, víctima de una infección que termina con su deteriorado cuerpo.
A principios del siglo XX, Maurice Ravel crea la versión para orquesta de esta magnífica pieza.
Siempre me impactó la maravilla de esta composición y creo, sin lugar a dudas que se ha transformado en la excelsa representación de una gran historia de amor.
Así funcionan las grandes pasiones, nos contagian de sus enormes dimensiones.
No sé si nuestros estudiantes han aprendido Monge pero estoy seguro que de esta historia no se olvidaron en absoluto.
El video que muestro a continuación se llama "La Gran Puerta de Kiev" y representa el último dibujo de Hartmann.
Suban el volumen hasta que tiemblen los vidrios y dejense llevar. El beso del final del director Gustavo Dudamel lo dice todo.
Yo supe tener un padre intenso. Dejo librado a la imaginación de mis queridas y queridos lectores la implicancia y alcance del término. Entre las muchas características de su sagitariana personalidad no se encontraba una pizca de paciencia, nada más lejos, se le ocurría algo y tenía que ser satisfecho en tiempos que él solo entendía. Lejos estaba de mi capacidad pisciana atender esos complejos mecanismos y por ende siempre me declaraba en rebeldía hacia la caprichosa autoridad, cosa que arrastro hasta hoy.
No es el tema de esta entrada hablar de mi padre sino del aprendizaje de saber esperar.
Específicamente del esperar atentamente, lo que podría llamar: espera activa.
Voy a contar una historia.
Hace unos años mi amiga Silvina y yo compramos una casa en Tigre, muy cerca del río. Una casa que hablaba de viejas glorias pero lucía un estado de abandono lamentable. El edificio databa de la década del '30 y había sido un Almacén de Ramos Generales con vivienda donde vivía la familia que lo explotaba. El almacén cerró en 1976 y la casa continuó habitada por parte de la familia que convivía con su decadencia.
Las obras de reciclaje fueron arduas y prolongadas, una acción casi incompatible con el concepto "negocio" que impera en el universo inmobiliario. La idea fue conservar el local con una vivienda. O vivienda con un local, en orden reversible.
Hubo que hacer cirugía mayor, respetando el espíritu de la honorable casona, cuidando de sus paisajes emotivos y jugando con su materialidad.
Amo estos rescates arquitectónicos. Es mi misión en esta vida profesional. Me entiendo bien con las energías que las habitan, esos fantasmas con los que se establecen diálogos polifónicos de una sutileza sin par.
La circunstancia del país y la pandemia demoraron la venta de la renovada casa.
Finalmente se vendió hace un par de años.
Habíamos fantaseado una y otra vez con quien la compraría y pudiera entender el sentido de tanto trabajo.
La persona que la compró no era ese personaje. Decididamente no, pero había que venderla.
Como era de esperar, en menos de un año la volvió a poner en venta y hace unos pocos días tuve una inesperada conversación con el que será el nuevo propietario.
De forma instantánea hablamos el mismo idioma. De forma instantánea me llenó de felicidad conocer a nuestros "esperados socios" en esta aventura de construir un hogar.
El tiempo transcurrido preparó una sabrosa alquimia que parece, nos dará muchas sonrisas y la sensación de la tarea bien cumplida: A brillar Casita de Tigre!
Solo había que esperar, así, atentamente y con confianza.
Abrazo
Gustavo Barbosa
fotografía: Jade Barbosa Ribeiro
"En lo concerniente a actos de iniciativa y creación,
existe una verdad elemental,
y el ignorarla mata innumerables ideas y planes magníficos:
que en el momento que uno se compromete,
también interviene la Providencia.
Ocurren, entonces, todo tipo de cosas positivas,
que de otro modo jamás se habrían producido.
Una serie de acontecimientos derivan de esta decisión,
poniendo a nuestro servicio incidentes fortuitos,
encuentros insospechados y ayudas materiales
que ninguna persona podría haber soñado con lograr
Sea cual sea tu sueño, comiénzalo. La audacia tiene genio, poder y magia"
